sábado

viernes

Previo a la docena

He paseado en un mundo
permitido de lujos.
He descansado sobre las alas
intactas con que nací.
He amado sola muchas veces
el dudoso placer del arrebato.
He contemplado el sonido
del mundo, roto en sollozos.
He recorrido hojas sucesivas
cargadas de belleza y de motivos.
He esperado, he dejado pasar
y a veces me he sentado
a escribir en asientos reservados.
Hasta hoy.

Ahora repararé ese daño de vivir
que no tiene cura.

Ahora seré por fin la pluma pasajera
alimentada del argumento del aire
que atrincherada palpita y se nutre
sin deuda y a grito recio.

miércoles

pezexuzos


una manualidad cargada de canciones, descubrimientos y cariño

lunes

" El día que la mierda valga algo, ...

... los pobres naceran sin culo" Gabriel García Marquez

En estos tiempos en que la realidad se simplifica a su valor en activos y pasivos, en estos días de invierno y reducción al conjunto más próximo de cariño; Tiendo a pensar en lo poco que sucede cuando dos personas se presentan por primera vez y lo significativo que puede ser su desarrollo mutuo.

Por mi parte, agradecida de saber, lo que se cuece estos días en el Teatro Villamarta de Jerez y perpleja por la ignorancia de aquellos que reducen la riqueza al malentendido de la explotación sin renuncia posible y sin voz, portadas de maquillaje para los derechos humanos del primer mundo que manejan unos pocos que llegaron primero...a NUESTRA tierra.


martes

para hoy ...



From a simple prayer
That began as a whisper in a quiet place
A dream can inspire the world
A voice echo far away...

lunes

a n i v e r s a r i o

Hoy, estamos de aniversario.
Hace unos días, como sin venir a cuento, empecé a hacer listado de los poemas y escritos varios que he ido acumulando a lo largo de los años.
Mientras iba recopilándolos reparé en que mi primer "poema", lo escribí allá en diciembre de 1991; se llamaba Oda al aro.
Si habéis hecho cuentas, igual que yo las hice, llevo ya 20 años escribiendo. Podría decir "haciendo como que escribo" para quitarle peso a una afirmación, de primeras, tan presuntuosa, pero en realidad, es más cuestión de calidad o gustos que de exactitud en la definición, y se me vienen a la mente las Cartas a un joven poeta de Rilke. Yo escribo por que necesito escribir. De dicha necesidad al hecho consecutivo no hay nada valorable desde fuera.
En estos 20 años, he dado forma a unos 120 poemas, además de otros tantos textos en prosa poética, podríamos decir. Además de los pequeños apuntes, versos sueltos e ideas que he ido acumulando con el tiempo.
Así que, en resumidas cuentas, he dedicado a cuentagotas y terapéuticamente, más años a esto que a casi cualquier otra actividad y diría, que casi cada uno de estos textos mios es síntoma, vacuna o compuesto alucinógeno de cada uno de mis pasos adelante o en falso por la vida.

¡Feliz aniversario!

Oda al aro
diciembre 1991

Viejos,
redondos,
cuadrados.
Enjaulados en una vieja
figura redondeada,
de plata, oro, encobrada,
que pesa y pesa
gira y gira
hasta quedarse en nada.
Viejos, redondos,
que solo guardan figura
en una vieja cintura
de plata.

Paula M.

miércoles

Xi

Hoy yace desfallecida
la dolorida sombra
de un engaño pretendido
incluso dulce, diría.
Amó más, aquella, la trama
que el desenlace.

No hay regreso posible,
solo existe la severidad
de lo mismo, y el tiempo.
Llega un adiós a esta compañera,
ahoga el momento
de lo que fue,
que jamás será
y quizá nunca sería.

Tristes obviedades

Las ilusiones perdidas

CONCHA CABALLERO 02/10/2010 EL PAÍS

No se van en trenes con maletas de cartón pero llevan sus bienes más preciados: un portátil, un móvil de última generación regalado por un familiar o conseguido a base de una lucha de puntos sin cuartel. Suelen tomar un vuelo de bajo coste, cazado pacientemente en las redes de Internet. Se van a hacer un máster, o han logrado una mal llamada beca Erasmus que costará a la familia la mitad de sus ahorros. Otras veces van a hacer de au-pair, de auxiliar de conversación, o a cualquier trabajo temporal. La familia va a despedirlos a la puerta de embarque y mientras se alejan disimularán unos su pena y otros su incipiente desamparo. "Es por poco tiempo -se dicen-. Dominarán el idioma, conocerán mundo... Regresarán en pocos meses".

Hasta hace poco era un privilegio de los nuevos tiempos que les permitía gozar de una libertad sin límites, de un mundo sin fronteras, de una capacidad casi infinita de aprendizaje... Hasta que llegó la crisis y la maleta pareció distinta, la espera en la fila de embarque más embarazosa, la despedida más triste y el fantasma de la ausencia definitiva más cercano.

No. No llevan maletas de cartón, ni hay aglomeraciones en el andén de la despedida. No se marchan en grupo, sino uno a uno. Aparentemente nada les obliga. Ha sido una cadena invisible de acontecimientos. Estuvieron allí hace unos años, o tienen una amiga que les ha informado de que puede encontrar algún trabajo con facilidad. No pagarán mucho, eso es seguro, pero podrán ganarse la vida con cierta facilidad... A fin de cuentas aquí no hay nada.

Y se marchan poco a poco, sin alboroto alguno. Un goteo incesante de savia nueva que sale sin ruido de nuestro país, desmintiendo la vieja quimera de que la historia es un caudal continuo de mejoras.

No hay estadísticas oficiales sobre ellos. Nadie sabe cuántos son ni adonde se dirigen. No se agrupan bajo el nombre oficial de emigrantes. Son, más bien, una microhistoria que se cuenta entre amigos y familiares. "Mi hija está en Berlín", "se ha marchado a Montpellier", "se fue a Dubai" son frases que escuchamos sin reparar en el significado exacto que comportan. Escapan a las estadísticas de la emigración porque suelen tener un nivel alto de estudios y no se corresponden con el perfil típico de lo que pensamos que es un emigrante. Quizá en las cuentas oficiales figuren como residentes en el extranjero, pero deberían aparecer como nuevos exiliados producto de la ceguera de nuestro país.

En los tiempos de crisis que detallan cada euro gastado nadie computa los centenares de miles de euros empleados en su formación y regalados a empresarios de más allá de nuestras fronteras con una torpeza sin límites, con una ignorancia sin parangón. Menos aún se cuantifican el esfuerzo de sus familias, las ilusiones perdidas y sus sueños rotos en mil pedazos.

No llevan maletas de cartón, pero componen un nuevo éxodo que azota especialmente a Andalucía, que dispersa a nuestros jóvenes por toda Europa y gran parte del mundo, que nos priva de su saber, de su aportación y de su compañía. Pero, aparentemente nadie se escandaliza por esta fuga de cerebros, lenta pero inexorable, que nos privará de muchos de nuestros mejores talentos. Nadie protesta por esta nueva oleada de exiliados que son una acusación silenciosa del fracaso y de engaño. Se van en silencio por el túnel de embarque en el que les alcanzará la melancolía por la pérdida temprana de su tierra.

No son, como dicen, una generación perdida para ellos mismos. No son los socorridos ni-nis que sirven para culpar a la juventud de su falta de empleo. Son una generación perdida para nuestro país y para nuestro futuro. Un tremendo error que pagaremos muy caro en forma de atraso, de empobrecimiento intelectual y técnico. Aunque todavía no lo sepamos.

sábado

dice Enrique Jardiel Poncela . . .

"... Todo el que combate una cualidad positiva es un impotente.
Querer lo inverosímil es ennoblecerse, querer lo vulgar es un envilecimiento premeditado. Amar lo vulgar es sumergirse en la oscuridad de la nada, amar lo inverosímil es avanzar de cara hacia el sol.
El joven que se inclina hacia lo vulgar nace viejo. El viejo que se inclina hacia lo inverosímil es joven. Lo inverosímil es el sueño, lo vulgar es el ronquido. La humanidad ronca. Pero el artista está en la obligación de hacerla soñar, o no es artista
. ..."

viernes

noviembre

Pasean las nubes otoñales, reflejo
en el vidrio de mi mesa de trabajo.

Será un día largo.
El ovillo de lana, el hilo
de reproches que enmaraña nuestra historia.

Poder decir - he jugado a ganar -
Pagar un precio fuera de cualquier presupuesto.
Mantener la figura,
acodalarse temprana
a la determinada altura de tu mérito.

miércoles

out here on my own

Bueno amigüitos ...
seguramente ya habré puesto alguna de estas canciones alguna vez por aquí, no se, pero de vez en cuando me vuelven. Y la película con ellas. Ya sea por el mensaje, el lugar o por la propia belleza de la actividad ... por aquello de estar solo, en fin ... cosas que uno deja en su cabeza como guaridas apacibles y recurrentes de esperanza ... en estos meses y años de tensión hacia adelante...




Sometimes I wonder where I've been
Who I am
Do I fit in.
Make believing is hard alone,
Out here, on my own

We're always proving who we are
Always reaching for the rising star
To guide me far
And shine me home
Out here on my own

When I'm down and feelin' blue
I close my eyes so I can be with you
Oh, baby, be strong for me
Baby, belong to me
Help me through
Help me need you

Until the morning sun appears
Making light of all my fears
I dry the tears
I've never shown
Out here on my own

When I'm down and feelin' blue
I close my eyes so I can be with you
Oh, baby, be strong for me
Baby, belong to me
Help me through
Help me need you

Sometimes I wonder where I've been
Who I am
Do I fit in
I may not win
But I can't be thrown
Out here on my own
On my own

martes

discurso de autoayuda poética ... o algo más

Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Que uno tiene que buscarlo y dárselo...
Que nadie establece normas, salvo la vida...
Que la vida sin ciertas normas pierde formas...
Que la forma no se pierde con abrirnos...
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...
Que no está prohibido amar...
Que también se puede odiar...
Que la agresión porque sí, hiere mucho...
Que las heridas se cierran...
Que las puertas no deben cerrarse...
Que la mayor puerta es el afecto...
Que los afectos, nos definen...
Que definirse no es remar contra la corriente...
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...
Que negar palabras, es abrir distancias...
Que encontrarse es muy hermoso...
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...
Que la vida parte del sexo...
Que el por qué de los niños, tiene su por qué...
Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...
Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...
Que nunca está de más agradecer...
Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...
Que nadie quiere estar solo...
Que para no estar solo hay que dar...
Que para dar, debemos recibir antes...
Que para que nos den también hay que saber pedir...
Que saber pedir no es regalarse...
Que regalarse en definitiva no es quererse...
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...
Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...
Que ayudar es poder alentar y apoyar...
Que adular no es apoyar...
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...
Que las cosas cara a cara son honestas...
Que nadie es honesto porque no robe...
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...
Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...
Que se puede estar muerto en vida..
Que se siente con el cuerpo y la mente...
Que con los oídos se escucha...
Que cuesta ser sensible y no herirse...
Que herirse no es desangrarse...
Que para no ser heridos levantamos muros...
Que sería mejor construir puentes...
Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...
Que volver no implica retroceder...
Que retroceder también puede ser avanzar...
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...

Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?

mario benedetti

viernes

despidamos el largo verano ...

... con todos los honores.

lunes

encuentros

Deja que todo te suceda,
la belleza y el espanto
solo seguir adelante
ningún sentimiento es definitivo.

Rainer Maria Rilke

caminando de cinco en fondo 3.3






caminando de cinco en fondo 2.3


apuntes sobre edificio hotel


apuntes sobre edificio mercadodeabastos - viviendas




apuntes sobre edificio residencia de artistas/artesanos




. . .

caminando de cinco en fondo 1.3




En los senderos no transitados

En los senderos no transitados,
En la vegetación que crece en los márgenes de las charcas,
Fugitivo de la vida ostentosa,
De todas las maneras promulgadas, de los placeras, de las ganancias, convenciones,
A los que durante mucho tiempo he ofrecido sacrificios para alimentar a mi alma,
Son claras para mi ahora las normas aún no promulgadas, es claro para mi que el alma,
Que el alma del hombre por el cual hablo, se regocije con los camaradas,
Aquí solo, lejos del bullicio del mundo,
Adaptado a las cosas, escuchando aquí las palabras de las lenguas aromáticas,
Ya sin rubor (pues en este lugar retirado puedo expresarme como no me atrevería a hacerlo en otra parte),
Bajo el peso de una vida recatada y que, no obstante, encierra todo lo demás,
Resuelto a no cantar hoy día otros cantos que los de la adhesión viril,
Los proyectos a lo largo de esta vida substancial,
Dejo como herencia los tipos de amor atlético,
En esta tarde de este delicioso septiembre de mi año cuadragésimo primero,
Empiezo, para todos aquellos que son jóvenes, o lo han sido,

A revelar el secreto de mis noches y mis dias,
A celebrar la necesidad de los camaradas.

Walt Whitman, Calamus

domingo

el tema de la tarde

koke

Le quiero y quiero;
avisarle de la vida,
avisarle de perderse y perdonarse,
avisarle de sentir,
del paisanaje.

Del azaroso trepar de los carteros
y sus textos velados.
Prevenirle de los amigos de media distancia,
de la ropa de licra, de los tonos celestes.

Mostrarle la educación como compañera,
la oronda dama de la cultura.
Alimentar su valentía y honradez
repasar los capitales y los fundamentos.

Hablarle de viajes, de las mieles
del amor y su letra pequeña.

Para después recostarme y sentir palpitar,
uno a uno, los momentos a los que he pertenecido.
A cañonazos de acne y errores baratos.

Un gesticular pleno y de por vida.
El abrazo más sincero.

miércoles

- - -

sábado

II.

Cuando llegará
ese eco suficiente que disponga
en mi orilla
un instante gratuito de placeres.

Solo y simple
placer merecido, por esperar
un nada en concreto,
por entender y esperar
y por avanzar
sobre uno mismo
y volcar el vaso lleno
de miedo
sobre tu chaqueta perfumada.

. . .

Es suficiente,
desisto y pliego la mayor de medias sonrisas,
por el momento.
Ya he dorado al punto esa cara oculta
de este, mi corazón coraza,
herido sin remedio
y sin compañía.

I.

Una hoja muerta que sale a pasear a dentelladas,
baila y escribe poemas. Una hoja de tantas pluriempleada.
Busca en el ritmo una chispa perfecta. Una coicidencia.
Reusar la postal del anatema.

No pretende atender el hambre de gusanos, pues sabe
que la experiencia está más allá del pensamiento.
Ellos mienten, cuando dicen que querer es un acto perfecto.

La perfecta sensación de ser querido, el inocuo momento.

Parada en el paseo del placer más deyecto, y recostarse
pues es imposible avanzar de tan bellos que se reflejan los ojos
de esta ensoñación de manjares que me escolta.

La quimera y el suelo frío.
Pedir y probar.
. . .
Robar y seguir.

domingo

Weltschmerz

Es un término acuñado por el autor alemán Jean Paul usado para expresar la sensación que una persona experimenta al entender que el mundo físico real nunca podrá equipararse al mundo deseado como uno lo imagina. Esta visión pesimista del mundo fue ampliamente utilizada por numerosos autores románticos como Lord Byron, Giacomo Leopardi, François-René de Chateaubriand, Alfred de Musset, Nikolaus Lenau, Herman Hesse, Christopher Connors, y Heinrich Heine. El término también es utilizado para denotar el sentimiento de tristeza cuando se piensa en los males que aquejan al mundo. En el hablar cotidiano alemán, no es una palabra usada frecuentemente.

jueves

Prestar atención

JAVIER GOMÁ LANZÓN 27/08/2011 El país

Benjamin Disraeli, primer ministro tory y autor de novelas de éxito en su época (segunda mitad del XIX), dejó escrita la siguiente confesión: "Mi modo de ser exige o perfecta soledad o perfecta compañía". Hay una soledad activa, en la que sentimos la dicha de volver a encontrarnos con nosotros mismos tras haber estado absorbidos por otras solicitudes que enajenan temporalmente nuestra intimidad; y hay también una sociedad activa, en la que disfrutamos de los placeres comunitarios que sólo el comercio con los demás puede suministrarnos. Entremedias, una variedad de formas deficitarias de instalarse en el mundo, que son las que Disraeli impugna: ese aislamiento no buscado, empobrecedor, deprimente, que nos separa del entorno creando a nuestro alrededor un foso infranqueable; y en el otro extremo, el triste estado al que nos lleva el latoso, ese espécimen sobreabundante en la vida social que se caracteriza, en definición de Benedetto Croce, por "quitarnos la soledad sin darnos compañía". El hombre es una entidad atencional y por eso el latoso, que, con malas tretas, se hace con nuestra atención para luego defraudarla o maltratarla, nos está sustrayendo lo que más propiamente somos.

El hombre es tiempo, suele decirse, pero, hay que añadir, no cualquier tiempo, no, por ejemplo, el que erosiona la roca con lento desgaste sino sólo el consciente, atentamente vivido. Porque el yo, ese centro intangible y ubicuo, late fragmentariamente en todo cuanto hace, piensa, imagina, habla o siente, pero para encontrarlo entero hay que averiguar dónde pone su atención. En la atención al yo le va su ser. Y como los niños lo presienten, no se conforman con la presencia distraída de sus padres y lo quieren todo de ellos "reclamando su atención" constantemente con mil menudencias. La sociedad en su conjunto se sustenta sobre el arte de intercambiarse "atenciones" unos a otros para, aprendiendo a limitar la propia agresividad y el egoísmo a flor de piel, permitir la convivencia en paz y armonía. Reconvenimos a quien contraviene las reglas de urbanidad "llamándole la atención" sobre su indebido comportamiento; y al contrario, juzgamos "atenta" a esa otra persona de delicada cortesía que se muestra deferente en el trato con los demás y, poniéndose en el lugar del otro, mira por su bienestar y sus intereses. Una sociedad de hombres bien educados sería aquella en la que sus miembros han adquirido el hábito de cuidar del placer ajeno con muestras más o menos codificadas de respeto y consideración, una práctica que damas y gentilhombres llevaron a la categoría de obra maestra en aquellos salones parisinos del XVII y XVIII, escenario privilegiado de la "conversación civil". Y si ciudadanía y amistad son en alguna manera, como se observa, fenómenos atencionales, el enamoramiento vendría a exasperar esa tendencia, al menos para Ortega y Gasset, quien en Estudios sobre el amor cavila acerca de esta anomalía psicológica que arrastra al amante con morboso impulso a concentrar en el amado toda su atención, antes saludablemente dispersa en una rica variedad de asuntos.

Corolario de lo anterior es que la atención es sagrada y, para mí, uno de los dioses penates de mi particular panteón. Quien se aproxime a alguien que no le ha hecho ningún daño con el propósito de arrebatarle su perfecta soledad, que se pregunte antes si se siente con fuerzas de transportarle a una perfecta compañía y, si no se ve con esa capacidad, que, por favor, se abstenga, salvo casos de fuerza mayor.

Por eso es tan exacta la expresión española "prestar atención". La atención en todo caso se presta, no se regala a fondo perdido. Quien pide nuestra atención, toma ésta a préstamo y concurren sobre él las obligaciones del prestatario en lo concerniente al deber de poseer, conservar y usar con diligencia la cosa prestada. Más aún, en la medida en que ha tomado en préstamo nuestro bien más preciado, de sagrada naturaleza, y ha disfrutado de él durante cierto tiempo, lo correcto sería que nos lo devolviera con intereses, retribuido con la moneda de la amenidad, el pasatiempo, la alegría, la satisfacción de la curiosidad o la ampliación de conocimiento. Cuando se habla de altruismo en tantas ocasiones y contextos tan favorables debería tenerse en cuenta que no hay mayor filántropo que quien en la vida corriente trata con benevolencia una atención ajena previamente captada, mientras que quien la desatiende y se comporta no como lo que es, poseedor adventicio y provisional de ella, sino como propietario y por añadidura despótico y grosero ¿como esos gigantes "follones y lascivos" a los que valerosamente combate Don Quijote? ese tal es un delincuente, aunque haya creado la ONG más admirable del mundo. Pues somos tiempo, se decía al principio, y el latoso que nos permuta alevosamente soledad por aburrimiento, mata el tiempo que somos y en puridad nos está matando a nosotros, aunque por desgracia el código penal, siempre por detrás de la historia, no haya tipificado todavía este delito de lesa humanidad. Y conviene recordar, finalmente, que la condición de latoso no es exclusiva del individuo sino que una densa trama de actos protocolarios a los que las expectativas creadas en la vida privada y profesional nos obligan a asistir usuran nuestro tiempo sin aparente beneficio de nadie, y así hartas veces es precisamente la propia sociedad la que se constituye en el más temible y alienante de nuestros time consumers.

Excuso decir que el mismo riesgo se cierne sobre cada uno de nosotros respecto a los demás y, con especial intensidad, a los que componemos textos con la pretensión de que terceros de buena fe dediquen algún tiempo a su lectura. Llegado este punto, mi mejor contribución a la cruzada anti-lata que he iniciado sólo puede ser apresurarme a terminar mi artículo y devolverte, lector, compañía y soledad, en la confianza de que el préstamo que me has hecho no te haya resultado demasiado oneroso.

domingo

pido silencio

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raices preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.


Pablo Neruda

sábado

. . .

miércoles

. . .

martes

lunes

COMO SI CADA BESO

Como si cada beso
fuera de despedida,
Cloé mía, besémonos, amando.
Tal vez ya nos toque
en el hombro la mano que llama
a la barca que no viene sino vacía;
Y que en el mismo haz
ata lo que fuimos mutuamente
y la ajena suma universal de la vida.

Fernando Pessoa

domingo

El informante

International police in Bosnia face prostitution claims

  • Antony Barnett and Solomon Hughes
  • The Observer,

  • A former United Nations police officer is suing a British security firm over claims that it covered up the involvement of her fellow officers in sex crimes and prostitution rackets in the Balkans.

    Kathryn Bolkovac, an American policewoman, was hired by DynCorp Aerospace in Aldershot for a UN post aimed at cracking down on sexual abuse and forced prostitution in Bosnia.

    She claims she was 'appalled' to find that many of her fellow officers were involved. She was fired by the British company after amassing evidence that UN police were taking part in the trafficking of young women from eastern Europe as sex slaves.

    She said: 'When I started collecting evidence from the victims of sex trafficking it was clear that a number of UN officers were involved from several countries, including quite a few from Britain. I was shocked, appalled and disgusted. They were supposed to be over there to help, but they were committing crimes themselves. When I told the supervisors they didn't want to know.'

    DynCorp sacked her, claiming she had falsified time sheets, a charge she denies. Last month she filed her case at Southampton employment tribunal alleging wrongful dismissal and sexual discrimination against DynCorp, the British subsidiary of the US company DynCorp Inc.

    DynCorp has the contract to provide police officers for the 2,100-member UN international police task force in Bosnia which was created to help restore law and order after the civil war.

    Bolkovac has also filed a case against DynCorp under Britain's new Public Interest Disclosure Act designed to protect whistleblowers.

    As well as reporting that her fellow officers regularly went to brothels, she also investigated allegations that an American police officer hired by DynCorp had bought a woman for $1,000.

    Bolkovac's British lawyers say her evidence will highlight how the underground sex trade in Bosnia is thriving among the 21,000 Nato peacekeepers and thousands of international bureaucrats and aid workers.

    Many of the hundreds of women working in Bosnia's sex industry are lured from countries such as Romania and Ukraine with promises of jobs as waitresses but then delivered to brothel owners who confiscate their passports. Bolkovac claims that Dyncorp officers forged documents for trafficked women, aided their illegal transport through border checkpoints into Bosnia and tipped off sex club owners about raids.

    In an email to more than 50 people - including Jacques Klein, the UN Secretary-General's special representative in Bosnia - Bolkovac described the plight of trafficked women and noted that UN police, Nato troops and international humanitarian employees were regular customers. It was shortly after this email went out that Bolkovac was reassigned.

    Richard Monk, a former senior British policeman who ran the UN police operation in Bosnia until 1999, has sympathy with her plight. He said: 'There were truly dreadful things going on by UN police officers from a number of countries. I found it incredible that I had to set up an internal affairs department to investigate complaints that officers were having sex with minors and prostitutes. The British officers were on the whole extremely good and very professional, setting a great example. But there were policeman from other countries who should not have been in uniform.'

    A DynCorp spokeswoman would not comment on the Bolkovac case because it was coming to court later this year. But in a earlier statement the company said: 'The notion that a company such as DynCorp would turn a blind eye to illegal behaviour by our employees is incomprehensible...We encourage our employees to be proactive in reporting inappropriate behaviour and commend those who follow our procedures by reporting it.'

    Bolkovac's case is the second against DynCorp alleging misbehaviour in Bosnia. Air mechanic Ben Johnston is suing the company, alleging he was sacked because he had uncovered evidence that Dyncorp employees were involved in 'sexual slavery' and selling arms.

    Since 1998 eight Dyncorp employees have been sent back from Bosnia, but none have been prosecuted.

hoy toca ver oir .... visita obligada!



There's a place for us,
Somewhere a place for us.
Peace and quiet and open air
Wait for us
Somewhere.

There's a time for us,
Some day a time for us,
Time together with time to spare,
Time to look, time to care,
Someday!
Somewhere.
We'll find a new way of living,
We'll find a way of forgiving
Somewhere.

There's a place for us,
A time and place for us.
Hold my hand and we're half way there.
Hold my hand and I'll take you there
Somehow,
Someday,
Somewhere!


música: Leonard Bernstein

letra: Stephen Sondheim

viernes

jueves

La lista para hoy

Ahora que redescubro viejos rockeros mientras me redescubro a mi misma o mientras pretendo, el último quizá de los intentos conscientes de moldearme ... Veamos como este nuevo Leonardo me pretende con palabras

Mueres exactamente en esa actitud de burla, inmundo parásito de la vacía ordalía.
Mueres exactamente con ese aspecto, en toda tu diarreica posesión de tu elevado rango.
Tu cieno bajo el sol, agente de la podredumbre en mi gran corazón marinero. Eres tú.
Es tu miserable juicio de mi asunto amoroso.
Una blanca mariposa parpadea como el final de una película doméstica, y me da palabras, y con ella puedo construir un mundo en el que tú puedas menearte, un mundo grande, complejo y verdadero, en el que resultó ser el amante después de todo, y tú resultas ser
tan sólo estúpida, pero perdonada en un granizo de semillas.
¿Cómo puedo ponerte a dormir? ¿Qué piedra tallada, qué inscripción podrían mantenerte yacente? Me destestas porque carezco de temple. Sobre tu fatiga alzamos el emblema de la victoria. lnhalamos profundamente la fragancia de tu rendición. Es exactamente mediodía. Yo soy la falsa voz del armisticio. ¿Quién espera tras tus ojos idiotas el golpe final?

EL AMANTE DESPUÉS DE TODO

Aunque eres capaz de ser más astuta que yo, no pienso volver a ti. Aunque la pureza de tu amor se vea reafirmada por el unánime temblor de todas y cada una de las plumas de las huestes celestiales, no tengo intención de volver al hacha de tu amor. Oh triunfante hombre
esposo y rey del lazo de los caballos sin corral, no pienso volver a ti, aunque me retuerza entre tus brazos y rinda ante tu voluntad la esencia total de mi polvorienta cáscara aquí en este capturado salón del sudor, jamás pienso regresar, juro por la desgarrada cortina de mi virginidad y el silencio espeso como la sangre entre las palabras sin puentes, que te mentiré por toda la eternidad; y que jamás seré de nuevo el receptáculo de tu necesidad.

Leonard Cohen


1:43 - 2:06

Y al término de este idilio de curvas peripuestas,
nos sentaremos, cabeza con cabeza
aquellos que hayamos merecido compañía
y, en luto de silencio, comprobaremos qué es por fin la vida.

A pesar de todo, maldita bestia ruda, solo seremos apenas sabios de lo nuestro
e igual de necios que al principio. La misma vacante de poderes, el mismo hemisferio desocupado. Pues no es más que una serie finita de instantes percibidos como tónica debido a una necesidad .



Hoy, en redes (el programa de La 2) hablaban de la educación. De la brecha notable que separa el sistema educativo de la demanda social. Venían a plantear que el actual modelo parte de una sociedad basada en la producción, en la industria; ya obsoleto, frente a una sociedad de la información, basada en una economía de servicios más enfocada en la creatividad. Siempre en el marco del primer mundo.

Pues bien, el experto de turno (Ken robinson), mantiene un diálogo interesantísimo con Eduard Punset, aderezado con un video de la evolución de la educación paralelamente al progreso del ser humano. Aquí, se expone que ya los griegos sabían que el proceso de aprender algo viene de hacerlo, de la emoción y no de la repetición de patrones impuestos. Seguro que semejante afirmación, enmarcada en la más compacta de las intelectualidades puede resultar peregrina, pero a mi, en este momento, se me presenta como título de una novela vital que llevo cocinando casi toda mi vida.

Asi que aprender es emocionarse, sentir, ¡Y yo con estos pelos! O sea, que para crear hay que salirse del patrón y fallar ...

...Cosas de la madrugada y de la cefalea tensional.

http://www.rtve.es/television/20110304/redes-sistema-educativo-anacronico/413516.shtml

lunes

tenemos para hoy ... minuti musicali

Pájara

(Estupidez incandescente)


La vida
– ¡oh! la vida –
Las aguas azarosas,
Los senderos quebrados,
La maleza,
La luz y lo profundo,
Lo oscuro,
Lo obtuso,
Esa duda que acompaña en el silencio,
¿Has visto las flores?
Su perfume que inunda la sala,
Ese rayo tembloroso
Los bancos de arenques
-¿Cómo?-

Mi pupila en tu pupila
Rozarte la nuca, primor
Con esos zapatitos rosas
Y tu pañuelito anudado
Más linda,
La brisa me trae aromas de tu piel
Y sentir...
estrujarte una teta

-¿Qué?-

Y saber que yo soy tuyo
Y saber que tú eres mía
Flotar de tu mano,
un amor como las rocas
que no entienda de mareas ni oleajes
Y que…
Y que…

-¿Y qué? ¡Eh! ¡¡Imbécil!!, ¿Qué?.
Mira, casi mejor te das una vuelta-.
...
-¡Será capullo!-

domingo

viernes

11.08.11

Dormir en horizontal.
Ser gladiador en la noche final
y ser fantoche de la alegría,
una lira que baila y que gira.

Esta entera certeza que se arrastra
por la oreja que ya no oye,
que tal solo grita ¡basta!

Ser apenas la sombra enferma de Cyrano;
apenas una pierna, siquiera una mano
que señale las afrentas de este mundo
profundo, henchido de luciérnagas.

Redes prendidas de gruesos cobardes
que juegan con nuestras almas a medio día
y se las meriendan por las tardes.

Una butaca vieja en la copa
seca de un almendro caduco.
Unos ojos mudos de un mientras
que aguarda las mieles de esta cama
donde me acurruco.

Recordando por qué dije no aquel martes
aquella mañana impía
aquel lunes por la tarde.

Cuando accediste a merecer
más minutos dedicados, a abrir
de par en par los labios
de un luto contenido.
Un abrigo en ciernes
nunca antes estremecido,
unos aires vacíos del pasado.

Esclava de sus razones
cargada de sus motivos
pasea paula de la mano
rodeada amablemente
de sus viejos enemigos.

lunes

lunes acuático y rosquillero



proximamente, la plandilla de rosquillas ataca de nuevo ...

miércoles

verano

Con la llegada del agosto madrileño de adoquines y visitas papales, de primas y tías de riesgo, de éxodo de afectos a las playas y los montes, de soledad y de sol, de fin de carrera y de rehabilitación integral, puedo darme el lujo entre los lujos de abonarme a las deliciosas aguas de la piscina cubierta. Ese placer de suspenderse en el silencio y surgir, solo temporalmente, a robar nuevos minutos al aire fresco de la rústica cubrición de cerchas de madera, que cobija mi figura recrecida en las caderas del invierno y el resto de esplendorosos, tersos y masculinos torsos de club de natación. Alabados sean! . . .


Si además, a discreción, sonase esta u otras musicas bajo el agua, habría encontrado el instantáneo paraíso terrenal y sería la portadora de la palabra húmeda de las aguas . . .




. . . Mientras, sin pensárselo dos veces, la cabeza se me va a las cálidas playas de gran canaria

sábado

joyitas de arquitectos chiflados


La Verona, estudio de arquitectura flotante de Ralph Erskine, reformado como tal en 1955.

lunes

domingo

y la banda sonora del fin de semana ...

... por muchos motivos. Hubo fiesta, dj, tarta, curro, visita de urgencias, sierra, empanadillas chinas, cánticos ... maravillas de la vida: los amigos, el aire henchido de cariño y el tiempo dedicado.





martes

apuntes simples de sol

Después de este glorioso día
la luna mostrará otro apresto
una voz plural de grito manifiesto.
La calle ahora; caverna vacía.

Clamó ya el himno de la alegría
y llega el momento del pretérito protesto.
Ese sol que nos cambio el gesto
un plumaje humilde; pálpito de algarabía,
míles de plumas humildes...

...escribirán el resto.
Puede que un texto funesto,
quizá una lágrima más hermosa que la novena sinfonía.

arena de málaga

Solo ser ciudad algunos pasos
ser un mientras de rudas despedidas
y brotar cruel de las heridas
enhebrando el grito mudo de tus abrazos.

No surgió, mintiendo a sus razones,
desterró las lágrimas del plato
y eligió seguir eterna en las canciones
que llegaban de viaje a sus zapatos.

Ser mujer, ser diva y ser honesta;
un zaguán de sacos con alpiste.
Olivar erguido en la meseta
de tu piel dulzona en verbo triste.

Coincidió con él en varias guerras,
convirtió su huerto en lustroso pelaje
y volvió abrigado de miserias,
cascarón sediento de oleaje.

Un mantel ubérrimo de rosas:
el menú y la tarta de la casa.
Será miel de versos y de prosas
descubrir tu amor de forma inmediata.

Y ser cuerpo muerto cada día
y ser fiel reflejo a cada noche
ser cual ave de paso en el reproche,
la nota grave del valor; medida de entropía.

lunes

Ahora de veras

Es una suerte ser inválido para hacer pseudo poesía
es un lujo mantener el tipo cuando el hambre aprieta.
Solo deja pasar, el arco del triunfo, este grito muerto;
un triunfo tronchado por la sombra amarillo pardusca de un cometa.

Siempre fue una chica parca y mal pensada
que salió rota de aquel episodio de la vida.
Perdió un pedazo de la cabeza en un colchón en el suelo
cuando aquel niño acarició su espalda confusa y abatida.

No puedo ya ser parte del problema,
sin quebrar la voz templada del sollozo
que maquilla ese ojo que no descansa
que penetra el alma pesada en el agua, manjar vacío de un frío pozo.

Todo apuesta por perder los nervios como prenda
cesando de querer y bebiendo para no estar
un pestillo que echado suponga un nada más lejos
una herida que no encuentra por donde sanar.

miércoles

desarrollo rosquillil 3: mutación!

Las rosquillas han mutado, se han roto en ocasiones, se han adaptado al terreno, se han rellenado de programas más lógicos y adaptables a la morfología y, en resumen, ahora son más listas y mejores ...





lunes

y los minutos musicales de hoy son para ....



perdonar por la publi pero, no lo encontré en otro lado ... este lunes al aire.

martes

domingo

un encuentro inesperado

La carrera que he estudiado: Arquitectura, te obliga a regalar ciertos placeres. En mi caso, el placer de pensar y dibujar, de trabajar con una gran amiga hasta los límites mismos del tiempo acotado de las 24 horas...
( beita, buscando A3's encontré los croquis de nuestra entrega de construcción de cuarto y ... he tenido que hacerlo, espero que te haga la misma ilusión que a mi ... te mando un cariño de paloma mensajera ).

La resolución del curso consistía en buscar un proyecto de un edificio que no llegara a ejecutarse y plantear cómo se ejecutaría. Debía ser un proyecto significativo y nosotras elegimos el Palacio de Congresos de Venecia, proyectado por Louis Kahn.

Esta es la información con la que contábamos...varias opciones constructivas.


El meollo del asunto surgió así, en dos dibujos .... solo falto que fuera una servilleta, como los grandes gurus...

Después llega el encaje de bolillos: los calculos que cuadran, los problemas
que se resuelven, las dudas que surgen, la pelea del detalle ...







llega la planificación ...

y por fin, el proceso de los resultados




el gran tute

el gran tute
y la vida al desnudo