sábado

Los Viajes

Junto a la ropa sucia el papel de regalo.

La distancia tenía el color de hierba y bosque,

autopistas lavadas por la lluvia,
direcciones escritas en periódicos.

Y recuerdo también

mañanas intermedias en el coche
de un extraño cualquiera,
posiblemente amigo de otro amigo,
un extraño que fuerza sus palabras,
y persigue emisoras con noticias del Sur
y me pregunta por el sol de marzo.

La distancia tenía color de escaparate,

teléfonos a cobro revertido,

y detrás de los faros

esos rostros que luego,
cuando se llega a casa,
suelen perder su nombre en las fotografías.

Indicadores neutros se llenaban de gente

y surgían promesas al calor de un encuentro,
noches para contar,
ciudades convertidas en anécdota.

Junto a la ropa sucia el papel de regalo.


Pero desde que viajo sin ausencia

y todo va conmigo,
los bosques ya no piensan en el Sur
y la distancia tiene
un color de palabras soportadas,
color de mi silencio,

mi camino

Luís García Montero

Un gran poema descubierto en una gran canción de una gran amiga

el gran tute

el gran tute
y la vida al desnudo