sábado
viernes
Previo a la docena
He paseado en un mundo
permitido de lujos.
He descansado sobre las alas
intactas con que nací.
He amado sola muchas veces
el dudoso placer del arrebato.
He contemplado el sonido
del mundo, roto en sollozos.
He recorrido hojas sucesivas
cargadas de belleza y de motivos.
He esperado, he dejado pasar
y a veces me he sentado
a escribir en asientos reservados.
Hasta hoy.
Ahora repararé ese daño de vivir
que no tiene cura.
Ahora seré por fin la pluma pasajera
alimentada del argumento del aire
que atrincherada palpita y se nutre
sin deuda y a grito recio.
permitido de lujos.
He descansado sobre las alas
intactas con que nací.
He amado sola muchas veces
el dudoso placer del arrebato.
He contemplado el sonido
del mundo, roto en sollozos.
He recorrido hojas sucesivas
cargadas de belleza y de motivos.
He esperado, he dejado pasar
y a veces me he sentado
a escribir en asientos reservados.
Hasta hoy.
Ahora repararé ese daño de vivir
que no tiene cura.
Ahora seré por fin la pluma pasajera
alimentada del argumento del aire
que atrincherada palpita y se nutre
sin deuda y a grito recio.
miércoles
lunes
" El día que la mierda valga algo, ...
... los pobres naceran sin culo" Gabriel García Marquez
En estos tiempos en que la realidad se simplifica a su valor en activos y pasivos, en estos días de invierno y reducción al conjunto más próximo de cariño; Tiendo a pensar en lo poco que sucede cuando dos personas se presentan por primera vez y lo significativo que puede ser su desarrollo mutuo.
Por mi parte, agradecida de saber, lo que se cuece estos días en el Teatro Villamarta de Jerez y perpleja por la ignorancia de aquellos que reducen la riqueza al malentendido de la explotación sin renuncia posible y sin voz, portadas de maquillaje para los derechos humanos del primer mundo que manejan unos pocos que llegaron primero...a NUESTRA tierra.
En estos tiempos en que la realidad se simplifica a su valor en activos y pasivos, en estos días de invierno y reducción al conjunto más próximo de cariño; Tiendo a pensar en lo poco que sucede cuando dos personas se presentan por primera vez y lo significativo que puede ser su desarrollo mutuo.
Por mi parte, agradecida de saber, lo que se cuece estos días en el Teatro Villamarta de Jerez y perpleja por la ignorancia de aquellos que reducen la riqueza al malentendido de la explotación sin renuncia posible y sin voz, portadas de maquillaje para los derechos humanos del primer mundo que manejan unos pocos que llegaron primero...a NUESTRA tierra.
martes
para hoy ...
From a simple prayer
That began as a whisper in a quiet place
A dream can inspire the world
A voice echo far away...
lunes
a n i v e r s a r i o
Hoy, estamos de aniversario.
Hace unos días, como sin venir a cuento, empecé a hacer listado de los poemas y escritos varios que he ido acumulando a lo largo de los años.
Mientras iba recopilándolos reparé en que mi primer "poema", lo escribí allá en diciembre de 1991; se llamaba Oda al aro.
Si habéis hecho cuentas, igual que yo las hice, llevo ya 20 años escribiendo. Podría decir "haciendo como que escribo" para quitarle peso a una afirmación, de primeras, tan presuntuosa, pero en realidad, es más cuestión de calidad o gustos que de exactitud en la definición, y se me vienen a la mente las Cartas a un joven poeta de Rilke. Yo escribo por que necesito escribir. De dicha necesidad al hecho consecutivo no hay nada valorable desde fuera.
En estos 20 años, he dado forma a unos 120 poemas, además de otros tantos textos en prosa poética, podríamos decir. Además de los pequeños apuntes, versos sueltos e ideas que he ido acumulando con el tiempo.
Así que, en resumidas cuentas, he dedicado a cuentagotas y terapéuticamente, más años a esto que a casi cualquier otra actividad y diría, que casi cada uno de estos textos mios es síntoma, vacuna o compuesto alucinógeno de cada uno de mis pasos adelante o en falso por la vida.
¡Feliz aniversario!
Oda al aro
diciembre 1991
Viejos,
redondos,
cuadrados.
Enjaulados en una vieja
figura redondeada,
de plata, oro, encobrada,
que pesa y pesa
gira y gira
hasta quedarse en nada.
Viejos, redondos,
que solo guardan figura
en una vieja cintura
de plata.
Paula M.
Hace unos días, como sin venir a cuento, empecé a hacer listado de los poemas y escritos varios que he ido acumulando a lo largo de los años.
Mientras iba recopilándolos reparé en que mi primer "poema", lo escribí allá en diciembre de 1991; se llamaba Oda al aro.
Si habéis hecho cuentas, igual que yo las hice, llevo ya 20 años escribiendo. Podría decir "haciendo como que escribo" para quitarle peso a una afirmación, de primeras, tan presuntuosa, pero en realidad, es más cuestión de calidad o gustos que de exactitud en la definición, y se me vienen a la mente las Cartas a un joven poeta de Rilke. Yo escribo por que necesito escribir. De dicha necesidad al hecho consecutivo no hay nada valorable desde fuera.
En estos 20 años, he dado forma a unos 120 poemas, además de otros tantos textos en prosa poética, podríamos decir. Además de los pequeños apuntes, versos sueltos e ideas que he ido acumulando con el tiempo.
Así que, en resumidas cuentas, he dedicado a cuentagotas y terapéuticamente, más años a esto que a casi cualquier otra actividad y diría, que casi cada uno de estos textos mios es síntoma, vacuna o compuesto alucinógeno de cada uno de mis pasos adelante o en falso por la vida.
¡Feliz aniversario!
Oda al aro
diciembre 1991
Viejos,
redondos,
cuadrados.
Enjaulados en una vieja
figura redondeada,
de plata, oro, encobrada,
que pesa y pesa
gira y gira
hasta quedarse en nada.
Viejos, redondos,
que solo guardan figura
en una vieja cintura
de plata.
Paula M.
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y la vida al desnudo
