miércoles
domingo
miércoles
mi leona
. . . . . . .
Leona tu eres
entre todas las mujeres,
reina del vodevil
y de la pasta sutil,
de la charla larga entre algodones,
tejiendo atenta los jirones
de nuestra entretela.
La vida que se desvela
y yo duermo.
Amanece y se despereza,
la tierna amante de la ceja poblada,
rizos con café y cereales por la mañana,
pegada la almohada a la comisura.
Remangando con mesura
cada retazo del tiempo,
apartando la amargura y ofreciendo
una bocanada de aire
al próximo reflejo.
Mirarse al espejo.
Mirarse al espejo es siempre,
cuanto menos, complicado;
pero alarga la mano
hacia cualquier otro lado
y (en)tiéndete.
Toda tu vida te cubre y te impulsa.
Guarda la duda en un altillo
y tiñe de un sol amarillo
el abrazo que te lanzo.
-Calmate cariño,
que pronto empieza el nuevo día
y eso siempre resultará extraordinario-.
para Bea
. . . . . . . .
Leona tu eres
entre todas las mujeres,
reina del vodevil
y de la pasta sutil,
de la charla larga entre algodones,
tejiendo atenta los jirones
de nuestra entretela.
La vida que se desvela
y yo duermo.
Amanece y se despereza,
la tierna amante de la ceja poblada,
rizos con café y cereales por la mañana,
pegada la almohada a la comisura.
Remangando con mesura
cada retazo del tiempo,
apartando la amargura y ofreciendo
una bocanada de aire
al próximo reflejo.
Mirarse al espejo.
Mirarse al espejo es siempre,
cuanto menos, complicado;
pero alarga la mano
hacia cualquier otro lado
y (en)tiéndete.
Toda tu vida te cubre y te impulsa.
Guarda la duda en un altillo
y tiñe de un sol amarillo
el abrazo que te lanzo.
-Calmate cariño,
que pronto empieza el nuevo día
y eso siempre resultará extraordinario-.
para Bea
. . . . . . . .
martes
i m a g e n d e l d í a
joven inmigrante negro duerme tranquilamente en la linea circular del metro mientras se aferra a su gastada maleta bandolera y a su palo de ciego.
para los primerizos en el arte de volar ...
... si se siente inseguro, si no le coge el tranquillo al dificil arte de elegir rumbo ... de volar solo, de arriesgar en una dirección y no en otra...si se agobia en el aleteo, si no sabe planear sobre las dificultades o si ni siquiera ha dado el salto aún y sigue agazapado en el nido familiar...
...aki le presento el ORIGAMI DECISIVO ... ese origami que le ayuda con las decisiones.
Si no sabe usted volar pues constrúyase un pájaro, oiga!
sábado
escuchando
Sometimes I wonder where I've been Who I am, do I fit in. Make believin' is hard alone Out here on my own We're always proving who we are Always reaching for that rising star To guide me far, and shine me home Out here on my own When I'm down and feelin' blue,I close my eyes so I can be with you.Baby be strong for me, baby belong to me Help me through, help me need you Until the morning sun appears Making light of all my fears,I dry the tears I've never shown Out here on my own But when I'm down and feelin' blue I close my eyes so I can be with you Oh baby be strong for me, baby belong to me Help me through, help me need you.Sometimes I wonder where I've been,Who I am, do I fit in.I may not win, but I can't be thrown,Out here on my own. Out here on my own.
miércoles
Ya pasó
Soledad, aqui estan mis credenciales, vengo llamando a tu puerta desde hace un tiempo, creo que pasaremos juntos temporales, propongo que tu y yo nos vayamos conociendo.
Aquí estoy, te traigo mis cicatrices, palabras sobre papel pentagramado, no te fijes mucho en lo que dicen, me encontrarás en cada cosa que he callado.
Ya pasó ya he dejado que se empañe la ilusión de que vivir es indoloro. Que raro que seas tú quien me acompañe, soledad, a mi, que nunca supe bien cómo estar solo.
domingo
la perfección del Santo Valentín
- Él era sordo y ella hablaba a gritos.
- Ella tenía el pelo verde y él era daltónico.
- Ella miraba siempre hacía el futuro y él siempre estaba muy lejos de viaje.
- Una era conferenciante y la otra prefería escuchar.
- Él era tuerto y ella tenía media cara quemada.
- Ella era una enana y él era muy torpe.
- A una le había pasado de todo y a la otra nada le importaba.
- Les encantaba dormir.
- Comían mucho.
- Ella quería que la valoraran y él trabajaba en seguros de riesgo.
- Ella tenía muchas cosas guardadas y él mucho espacio vacío.
lunes
miércoles
domingo
26XII08-18I09
(ES NUESTRO MOMENTO. LLEGÓ NUESTRA HISTORIA)
Algo está cambiando. El color de los ojos con los que miro, los que expresan mi sorpresa. Están cambiando las verdades y los colores que corren tras el tiempo, que olvido cuando me poso frente al horizonte.
Los que eran niños como tú ahora se presentan como posibles hijos tuyos; perennes en las imágenes, en las pantallas. No como tú.
Las edades densas y maduras son nuestras edades.
Se descubren los pasteles, sus sabores arrojados a tu cara. Se descorren las cortinas y la gente no hace por buscar sino por disfrutar lo encontrado.
Mis ojos marrones ya solo ven verde y negro a cada paso. Solo verde a cada paso. Solo verde en los semáforos, en los carteles las ramas verdes con sus infinitas posibilidades. Podridas ramas verdes, negras de posibilidades.
Incertidumbre que tiñe el verde de oscuro casi negro.
Los coches y los chalets ahora son nuestros; los perros, las discursiones, el separador de basuras, los pagos del teléfono, los filtros usados de café. Todos nuestros; los problemas.
Una manta ya no es suficiente para no sentirse frío. Ya no llamas a tu madre ni dudas si estará cerrado el metro.
Has estado en callejones y desayunado en plazas, te sorprendieron propios y extraños, son familiares los transeúntes. Te has caído asiduamente frente al mismo prejuicio y has aprendido a volar sobre algunas aunque aún no sobre todas ellas, tristes y cotidianas preocupaciones.
Ya no sientes ajenos tus colores ni tu voz. Te reflejas en los espejos y en el suelo. Te han regalado flores y has vuelto llorando a casa.
Has perdido algún pendiente o un par de guantes y más de un calcetín se traspapeló entre las líneas de cierta novela arrojadiza.
Tus pasos taladran el adoquinado y pesan en la tierra firme. Cada vez más dudas a cada paso. Cada vez más pesados los pasos, más difíciles las dudas.
Y de vuelta para casa. Más sordos y feos. Sobre todo más borrachos.
La inconsistencia de lo simétrico en un mundo como este. Lo cierto del abismo que separa una boca de su palabra más amarga. Tu mirada y mi mirada que se dan el relevo apenas se tocan.
Un baile cómplice; conocer a los suegros; bañarse durante horas en la piscina sorteando a viejecitas suspendidas verticalmente, cercano ya su horizonte. Desarraigarse de un suelo que acecha y desenrosca la cicloide que maneja nuestro tiempo.
El tiempo del ¿ A dónde vamos ?.
Los hay que se resisten a establecerse y vagan por el mundo con una cerilla en la maleta buscando el paradigma del hogar. Objetivo respetable.
Aquellos que se adornan, colgando de su cuello de camisa un coche y un trabajo, maduros en busca de la madurez que se les resiste.
Tenemos los que aún, pobres míos, buscan respuestas a sus sueños y conviven con los que responden que no a su imaginación y se anclan a su “andar por casa”.
Disfruto contemplando a los intrépidos y los suicidas del carpe diem y jamás me cansaré de buscar entre los escombros aquellos, que como yo, observan y analizan distrayéndo la mente del desamparo de la fortuna. Títeres del tiempo y el lugar, manejados por lo oportuno.
Solo entre los solitarios siento calurosa compañía y me descubro sonriendo allá donde aterriza una mirada lasciva.
Quizá encontremos más allá de la última duda el abismo en que cuelgan los racimos de deseos que alguna vez dejamos por imposibles.
Allá donde pasta el unicornio.
Algo está cambiando. El color de los ojos con los que miro, los que expresan mi sorpresa. Están cambiando las verdades y los colores que corren tras el tiempo, que olvido cuando me poso frente al horizonte.
Los que eran niños como tú ahora se presentan como posibles hijos tuyos; perennes en las imágenes, en las pantallas. No como tú.
Las edades densas y maduras son nuestras edades.
Se descubren los pasteles, sus sabores arrojados a tu cara. Se descorren las cortinas y la gente no hace por buscar sino por disfrutar lo encontrado.
Mis ojos marrones ya solo ven verde y negro a cada paso. Solo verde a cada paso. Solo verde en los semáforos, en los carteles las ramas verdes con sus infinitas posibilidades. Podridas ramas verdes, negras de posibilidades.
Incertidumbre que tiñe el verde de oscuro casi negro.
Los coches y los chalets ahora son nuestros; los perros, las discursiones, el separador de basuras, los pagos del teléfono, los filtros usados de café. Todos nuestros; los problemas.
Una manta ya no es suficiente para no sentirse frío. Ya no llamas a tu madre ni dudas si estará cerrado el metro.
Has estado en callejones y desayunado en plazas, te sorprendieron propios y extraños, son familiares los transeúntes. Te has caído asiduamente frente al mismo prejuicio y has aprendido a volar sobre algunas aunque aún no sobre todas ellas, tristes y cotidianas preocupaciones.
Ya no sientes ajenos tus colores ni tu voz. Te reflejas en los espejos y en el suelo. Te han regalado flores y has vuelto llorando a casa.
Has perdido algún pendiente o un par de guantes y más de un calcetín se traspapeló entre las líneas de cierta novela arrojadiza.
Tus pasos taladran el adoquinado y pesan en la tierra firme. Cada vez más dudas a cada paso. Cada vez más pesados los pasos, más difíciles las dudas.
Y de vuelta para casa. Más sordos y feos. Sobre todo más borrachos.
La inconsistencia de lo simétrico en un mundo como este. Lo cierto del abismo que separa una boca de su palabra más amarga. Tu mirada y mi mirada que se dan el relevo apenas se tocan.
Un baile cómplice; conocer a los suegros; bañarse durante horas en la piscina sorteando a viejecitas suspendidas verticalmente, cercano ya su horizonte. Desarraigarse de un suelo que acecha y desenrosca la cicloide que maneja nuestro tiempo.
El tiempo del ¿ A dónde vamos ?.
Los hay que se resisten a establecerse y vagan por el mundo con una cerilla en la maleta buscando el paradigma del hogar. Objetivo respetable.
Aquellos que se adornan, colgando de su cuello de camisa un coche y un trabajo, maduros en busca de la madurez que se les resiste.
Tenemos los que aún, pobres míos, buscan respuestas a sus sueños y conviven con los que responden que no a su imaginación y se anclan a su “andar por casa”.
Disfruto contemplando a los intrépidos y los suicidas del carpe diem y jamás me cansaré de buscar entre los escombros aquellos, que como yo, observan y analizan distrayéndo la mente del desamparo de la fortuna. Títeres del tiempo y el lugar, manejados por lo oportuno.
Solo entre los solitarios siento calurosa compañía y me descubro sonriendo allá donde aterriza una mirada lasciva.
Quizá encontremos más allá de la última duda el abismo en que cuelgan los racimos de deseos que alguna vez dejamos por imposibles.
Allá donde pasta el unicornio.
lunes
martes
de los regalos y sobre la amistad ...
La mujer más rica de Francia regala 1.000 millones
El afortunado es un fotógrafo amigo de Liliane Bettencourt
INMACULADA RUIZ - París - 16/12/2008
((( La mujer más rica de Francia, principal accionista del emporio de cosmética L'Oréal, Liliane Bettencourt, anda en pleitos con su hija, Françoise Bettencourt Meyers. ¿La causa? Liliane ha regalado a su afortunado amigo el fotógrafo François-Marie Banier 1.000 millones de euros. Su hija ha pensado que su madre no estaba en sus cabales cuando tomó la generosa decisión y ha pedido a los tribunales franceses que incapaciten a Liliane Bettencourt y la sometan a la tutela económica que le impida "dilapidar su fortuna". De momento, la madre se ha negado a que se le practique un reconocimiento médico, pero las autoridades continúan investigando sobre las condiciones de la generosa donación.
Según el rotativo francés Le Journal de Dimanche, la respuesta de la anciana millonaria a la demanda de su hija es que ella subvenciona a quien quiere. Para eso tiene 17.000 millones de euros, más o menos; según los cálculos de la revista Forbes, la cuarta fortuna de Europa y la primera de Francia.
Liliane ha cumplido ya 86 años y anda apartada del mundanal ruido, disfrutando de las obras de Picasso, Monet, Van Gogh y Chirico que cuelgan de las paredes de su residencia en el exclusivo barrio parisiense de Neuilly; quizás el retiro adecuado para una mujer que dirigió durante toda su vida el imperio cosmético heredado de su padre, el fundador de la firma, Eugéne Schueller, un hombre avispado que tuvo el buen ojo de fabricar el primer tinte capilar. A los 15 años, la joven Liliane entró en el negocio paterno pegando etiquetas en la fábrica de cosméticos. Un puesto nada glamuroso para la única hija y, por tanto, única heredera, del fundador del mayor emporio cosmético. Fue entonces cuando contrajo una tuberculosis que la tuvo retirada, ahora sí a la altura de su fortuna, en un balneario de Suiza. De aquella estancia se trajo del brazo a André Bettencourt, un político cercano a Georges Pompidou con quien estuvo casada desde 1950 hasta que él falleció, hace un año. Precisamente fue un amigo de la infancia de éste, François Dalle, quien presidió el grupo como director general, un cargo que no quiso ocupar la heredera, que siempre estuvo en la sombra.
La vida del fotógrafo François-Marie Banier ha sido menos acaudalada -hasta ahora-, pero no menos interesante. Ambos se conocieron cuando aún vivía el marido de Liliane Bettencourt, y se hizo íntimo del matrimonio. El fotógrafo, también pintor y escritor, ha tenido una buena cartera de amigos: desde Salvador Dalí hasta Carolina de Mónaco. Johnny Deep dice de él que ha hecho las únicas fotos en las que se reconoce y son muchos los artistas que se rinden a su cámara.
"El dinero tiene que servir para emprender", es una de las máximas de la multimillonaria. Y, en sus cabales o no, ha decidido que el emprendedor Barnier sí que lo vale. )))
Y digo yo ... Ya no se encuentran amigos así!!! EL CARIÑO ES UN GESTO SOBREVALORADO!!!! REGALEN PASTA!!! SI QUIEREN A ALGUIEN HAGANLE RICO!!
( saben donde vivo ... tienen tiempo de ahorrar ... )
El afortunado es un fotógrafo amigo de Liliane Bettencourt
INMACULADA RUIZ - París - 16/12/2008
((( La mujer más rica de Francia, principal accionista del emporio de cosmética L'Oréal, Liliane Bettencourt, anda en pleitos con su hija, Françoise Bettencourt Meyers. ¿La causa? Liliane ha regalado a su afortunado amigo el fotógrafo François-Marie Banier 1.000 millones de euros. Su hija ha pensado que su madre no estaba en sus cabales cuando tomó la generosa decisión y ha pedido a los tribunales franceses que incapaciten a Liliane Bettencourt y la sometan a la tutela económica que le impida "dilapidar su fortuna". De momento, la madre se ha negado a que se le practique un reconocimiento médico, pero las autoridades continúan investigando sobre las condiciones de la generosa donación.
Según el rotativo francés Le Journal de Dimanche, la respuesta de la anciana millonaria a la demanda de su hija es que ella subvenciona a quien quiere. Para eso tiene 17.000 millones de euros, más o menos; según los cálculos de la revista Forbes, la cuarta fortuna de Europa y la primera de Francia.
Liliane ha cumplido ya 86 años y anda apartada del mundanal ruido, disfrutando de las obras de Picasso, Monet, Van Gogh y Chirico que cuelgan de las paredes de su residencia en el exclusivo barrio parisiense de Neuilly; quizás el retiro adecuado para una mujer que dirigió durante toda su vida el imperio cosmético heredado de su padre, el fundador de la firma, Eugéne Schueller, un hombre avispado que tuvo el buen ojo de fabricar el primer tinte capilar. A los 15 años, la joven Liliane entró en el negocio paterno pegando etiquetas en la fábrica de cosméticos. Un puesto nada glamuroso para la única hija y, por tanto, única heredera, del fundador del mayor emporio cosmético. Fue entonces cuando contrajo una tuberculosis que la tuvo retirada, ahora sí a la altura de su fortuna, en un balneario de Suiza. De aquella estancia se trajo del brazo a André Bettencourt, un político cercano a Georges Pompidou con quien estuvo casada desde 1950 hasta que él falleció, hace un año. Precisamente fue un amigo de la infancia de éste, François Dalle, quien presidió el grupo como director general, un cargo que no quiso ocupar la heredera, que siempre estuvo en la sombra.
La vida del fotógrafo François-Marie Banier ha sido menos acaudalada -hasta ahora-, pero no menos interesante. Ambos se conocieron cuando aún vivía el marido de Liliane Bettencourt, y se hizo íntimo del matrimonio. El fotógrafo, también pintor y escritor, ha tenido una buena cartera de amigos: desde Salvador Dalí hasta Carolina de Mónaco. Johnny Deep dice de él que ha hecho las únicas fotos en las que se reconoce y son muchos los artistas que se rinden a su cámara.
"El dinero tiene que servir para emprender", es una de las máximas de la multimillonaria. Y, en sus cabales o no, ha decidido que el emprendedor Barnier sí que lo vale. )))
Y digo yo ... Ya no se encuentran amigos así!!! EL CARIÑO ES UN GESTO SOBREVALORADO!!!! REGALEN PASTA!!! SI QUIEREN A ALGUIEN HAGANLE RICO!!
( saben donde vivo ... tienen tiempo de ahorrar ... )
viernes
cumpleaños
Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.
ángel gonzalez
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.
ángel gonzalez
martes
Ángelus
Quién me iba a decir que el destino era esto.
Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.
Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.
Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.
Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.
Mario Benedetti
Ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.
Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.
Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.
Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.
Mario Benedetti
qué triste es ser electrón
Canción cantada por su autor original, Carlos Fernández Tejero, profesor titular de la facultad de ciencias Físicas de la Universidad Complutense de Madrid, durante la Gala de Premios Covariantes y Contravariantes 2008.
La letra es la siguiente:
Pasaron varios siglos sin que el hombre descubriera
que vivía a su manera el electrón.
Estaba en todas partes y no estaba en ningún sitio
por aquello de la indeterminación.
Vivía para siempre enamorado
de un próximo y pesado nucleón.
Jamás los vieron juntos en la Tierra,
la Luna o el Sol.
Qué triste es ser electrón,
vivir en una nube,
el electrón se aburre por definición.
(x2)
Sentía una atracción irresistible
y el amor era imposible por aquel bello protón.
El Hombre destrozó todo el encanto
con la inversa del cuadrado que se le ocurrió a un señor.
Danzando por un átomo cualquiera,
espera conocer lo que es amor.
Jamás los vieron juntos en la Tierra,
la Luna o el Sol.
Qué triste es ser electrón,
vivir en una nube,
el electrón se aburre por definición.
(x2)
viernes
sábado
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el gran tute
y la vida al desnudo
