q?

Pediremos, que por pedir no quede
como dijo algún día en mi cuarto un Sabina malherido;
- que la soledad sea más breve-
y que me conozca de vista algún cupido.

Que llegue por fin el día del sentido común
que se instale en mi cama el paraiso
que una tormenta de relámpagos tiña todo de azul
que no me pierda ningún último aviso.

Que los instantes contigo se alarguen como cuerdas
que se tiendan de orilla a orilla sin compromisos
cuando tu voz sea lo único a que atienda
que nos de la vergüenza unos días de permiso.

t h a t ' s

That's life (that's life),
That's what all the people say:
"You're ridin' high in April,
Shot down in May."
But I know
I'm gonna change that tune
When I'm back on top,
Back on top in June.

I said that's life (that's life),
And as funny as it may seem,
Some people get their kicks
Stompin' on a dream.
But I don't let it,
Let it get me down,
'Cause this fine old world,
It keeps spinnin' around.

I've been a puppet, a pauper,
A pirate, a poet,
A pawn and a king;
I've been up and down
And over and out
And I know one thing:
Each time I find myself
Flat on my face
I pick myself up
And get back in the race.

That's life (that's life),
I tell you I can't deny it.
I thought of quitting, baby,
But my heart just ain't gonna buy it.
And if I didn't think
It was worth one single try,
I'd jump right on a big bird
And then I'd fly.

I've been a puppet, a pauper,
A pirate, a poet,
A pawn and a king.
I've been up and down
And over and out
And I know one thing.
Each time I find myself
Layin' flat on my face.
I just pick myself up
And get back in the race.

That's life (that's life),
That's life and I can't deny it.
Many times I thought of cuttin' out
But my heart won't buy it.
But if there's nothin' shakin'
Come this here July,
I'm gonna roll myself up
In a big ball and die ...

My, my!

...

( http://es.youtube.com/watch?v=vbqC1I2SxGM&feature=related )

CADAVER JONDO

La verdadera historia de Knut, el oso polar de Barcelona.

Tumbado en el quicio de una quimera de nube azulada estaba Knut el oso polar, esperando la llegada de su lluvia de manos al zigzaguear de la fragua.
Erguido pero tembloroso y soleado, con las rodillas orientadas hacia la batalla pero el corazón guardado en el cajón más pequeño y perdido de la cómoda. Esperaba paseando en los problemas con el brillo inquieto de los parejos pero divergentes, A ambos márgenes de una misma luna, en las dos caras del olvido; la miseria de la pérdida y la levedad sabia de lo conforme.

De pronto, la queja le asalta y le tambalea. Solo seremos dos para cenar.
Pasea arrastrando entre los grises un cartón de frutas y un par de cervezas. Se venderán al mejor postor; - Por un euro, le vendo mi consuelo. Y por dos euros, seguro que alguien le consuela, al doblar de alguna esquina. –
A un palmo, una prisa colindante y un quejío se disputan la silla de sentarse. Provenientes de algún desamparo de lunes. Visiones de alegrías pasajeras y sonrisas guardadas con mimo.
Trepa Knut por la enredadera que lo trasporta de un hemisferio a otro. Ya anda alcanzando a una sombra que se le escapaba cuando pequeño. Una sombra de hayedo milenario que batía rama a rama, raíz a raíz buscando amparo en otro estribor magnético.

- Germinarán otras flores y en otro ritmo serán otros colores y la búsqueda de abrigo -, decía el hayedo mientras avanzaba hacia aquel fértil prometido.
-Alcanzamos el otro hemisferio. ¿Y qué?¿Somos diferentes? - pensaba Knut.

Deberemos hacer un recuento de habilidades. Nos aguantan tan solo la astucia y la envidia. Fieles compañeras de la superación y el fastidio cotidianos.
Knut no entendía su presente y miraba sin cesar, giraba sobre sí mismo, buscando respuestas, preguntándole a su rabo. Era un rabo corto, de oso polar, pero éste era el único testigo que había de lo que había sucedido tras el paso de Knut por el mundo.
Su rabo solo supo contarle dos momentos a Knut; aquel día que alguien lloró al verle partir y aquel día que alguien sonrió a su llegada. Esos dos días eran toda la historia de Knut. Y era suficiente.
Decidió en aquel momento volver a aquellos días pues quería que lo vivido formara siempre parte de su presente. Buscó bajo el aire y sobre la piedras flotando en el mar, en el fondo de cada mota y en cada larga despedida. No encontraba sino instantes de otros dueños, con otro protagonista y otro tempo.
Knut parecía condenado a la ausencia de la simple y llana felicidad presente. Siempre la venidera, siempre la promesa, lo insípido, lo inoloro, lo invisible e inhóspito; lo inexistente de lo futuro.

En el borde de la pantalla, en la esquina de la hoja perdída, camuflado en el color de una burbuja, allí estaban; aquel día que alguien lloró al verle partir y, a su lado, aquel día que alguien sonrió a su llegada.
Así, Knut se recostó aliviado sobre aquellos momentos y se dejó pasar. Por fin salieron a volar los pájaros de su cabeza. Hacia el Norte. Allí donde habitan los deseos y de donde viene el tiempo.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . , para Eva. ( de la natez la pre- la post- y la in- )

pic nic 2008

Imaginando que el mundo se acabará ese mismo día, varios pacientes de un hospital psiquiátrico deciden aventurarse en el mundo exterior. Caminando a través de las paredes de la ciudad, buscarán un lugar para hacer un picnic, y poder ver el fin del mundo.

A la manera de "picnic" de Shunji Iwai ...

( gran día - grandes todos!...gracias! )

ellas

ROSA MONTERO 17/06/2008

Verán, a mí me parece que decir miembra es una estupidez y que nombrar a una mujer muy embarazada ministra de Defensa no es una medida feminista. Lo primero, porque la lengua es una sustancia viva que no se puede cambiar a voluntad sin haber cambiado antes el mundo real; la lengua es como la piel de la sociedad y sigue con estrechísima adherencia todas las mudanzas del cuerpo que cubre, así engorde o adelgace: por ejemplo, se está perdiendo la palabra solterona de manera natural, porque se está quedando vacía socialmente. En cuanto a lo segundo, ver a una mujer con un barrigón avanzadísimo teniendo que ir a Afganistán es el colmo de la superwoman, es decir, de esa exigencia machista que obliga a las mujeres a ser diosas y cortesanas y amas de casa y empleadas del mes y madres perfectas, o sea, que las obliga a ser absolutamente todo para poder aspirar a un lugar social mediano que cualquier señor ocupa con la gorra; como me comentaba un día Elvira Lindo, que es madre y sabe de eso, sería más útil reconocer el derecho que las mujeres tienen a una panza y un parto tranquilos, sin que ello les rompa la vida y la carrera.

Pero por otra parte me parece que las críticas que reciben las mujeres ministras no tienen el mismo nivel que las que reciben sus colegas varones. No sólo por la importancia desmesurada que se le da a su aspecto, todo ese parloteo sobre si son guapas o feas que no suele escucharse sobre los hombres, sino por el tono paternalista y socarrón de burla fácil. Sí, claro que hay ministras metepatas, pero también hay hombres. De hecho, las necedades que sueltan los políticos varones son infinitas y normalmente no se les presta semejante atención. La verdadera igualdad, siempre lo dije, llegará cuando las mujeres podamos ser tan tontas como los hombres sin que resultemos más llamativas.

¿¿ . . . ! !

suavidad satisfactoria

.

La tarea de ablandar el ladrillo

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique. Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicadode girar el picaporte, ese acto por el cual todo podria transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada dia y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por que estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro.Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y aceptar taimadamente su nombre de nube, su replica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por que te los daria? Solamente vendra lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y timbla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso. ¡Oh cómo cantan en le piso de arriba! Hay un piso arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido.Cuando abra la puerta y me asome la la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente: la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mi como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.

.

( Cortazar )

that summer feeling

That summer feeling That summer feeling
That summer feeling
When there's things to do not because you gotta
When you run for love not because you oughtta
When you trust your friends with no reason not ta (nada)
The joy I name shall not be tamed
And that summer feeling is gonna haunt you
One day in your life.

When the cool of the pond makes you drop down on it
When the smell of the lawn makes you flop down on it
When the teenage car gots the cop down on it
The time is here for one more year
And that summer feeling is gonna haunt you
One day in your life.
...
If you've forgotten what I'm naming
You're gonna long to reclaim it one day
Because that summer feeling is gonna haunt you
One day in your life.

And if you wait until your older
A sad resentment will smoulder one day
And Then that summer feeling is gonna haunt you
And that summer feeling's gonna taunt you
And then that summer feeling is gonna hurt you
One day in your life.
...
When you're hanging around the park with the water fountain
And there's the little girl with the dirty ankles cuz she's
On the swings, you know, and all the dust is kicking up
And you remember the ankle locking
And the way she flirted with you
For all this time, how come?
Well that summer feeling is gonna haunt you
One day in your life.
You'll throw away everything for it.
You'll throw away everything for it.
One more thing...

Well when the playground that just was all dirt
Comes haunting.
And that little girl that called you a flirt
Memory comes taunting
You pick these things apart they're not that appealing
You put them together and you'll get this certain feeling
And that summer feeling is gonna haunt you
One day in your life.
It's gonna haunt you
It's gonna taunt you
You're gonna want this feeling inside
One more time.

( cancioncita de jonathan "jojo" richman ... xa aquellos que deseeis el verano como respuesta )

gran tute ( medio de eXtraña)

benedetti one more time

Tal vez se le olvidó tu santo y seña
después de todo no es tan importante
no va a flamear el cielo por su ausencia
ayúdate, secúndate, solázate,
búscate en la quimera de los otros
inventa tus estrellas y repártelas
besa los nombres en sus dos mejillas
deja que el corazón te elija el mundo
abrázate del miedo y no lo sueltes
vuélvete persuasión, cautela, magia,
vuélvete sombra, pero no te envicies
sálvate de turbiones y de nieblas
ponte el otoño con su sol de gala
libérate en las manos que te avisan
descúbrete en los ojos que te nombran
ya no vendrá, deslígate, distánciate
de su resuello, de sus sortilegios
de sus malas noticias, de su rabia
no dejes que te ensalme de amargura
defiende como loba tu alegría
el tiempo no diseña el pasatiempo
el canto no reclama el desencanto
el viento no vindica el aspaviento
la fiesta no perdona al aguafiestas

Hay que ser realmente idiota para...

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho.

Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabrasnteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hechomuy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforecente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes.

Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, yentonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras cono que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderseen la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esamisma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau.

Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

( olvidé mencionar...esto es de mi Julio, Mi julio Cortazar. Visionario de nosotros, grandes y pobres idiotas )

llueve de noche

<< Él estaba sentado allí. Él pensó que, después de todo, no se sentía muy mal con su conciencia. El mundo estaba lleno de perros. Había perros y hay perros. Con algunos perros no había nada que hacer >>

+

Yo no voy a morirme.
Salgo ahora en este día
lleno de volcanes
hacia la multitud, hacia la vida.

Pablo Neruda

la cuerda ata el verde que separa el oro

en el lapso de un bostezo

Todo lo valioso e imprescindible puede suceder en el lapso de un bostezo. No se requiere más tiempo para ilusionar y ser ilusionado.

Tampoco es de mayor cuantía ni un abrazo ni una sonrisa. No se requiere mayor esfuerzo o rítmica para respirar, y hay días que para dormir solo unos segundos bastan.

La gente entra y sale del vagón en el lapso de un bostezo. Hay gente que se cae y se levanta en este relativo poco tiempo.

mi dedo enfermo

Todos pasamos de vez en cuando por periodos en los que no damos una, la vida nos viene grande y no cabemos en nuestros propios problemas y desdichas. Hay gente que nunca pasa por esto y ciertamente no saben lo que se pieden.

Es excitante descubrir hasta que grado de indefensión puede llegar una persona viviendo en unos de los paises elegidos. No creo jamas poder imaginar a que indefensiones se enfrentan otros.

Los problemas de aqui, los no problemas, los del alma: nosotros que podemos escucharnosla, son problemas generados por un defecto común; hacemos caso al dedo equivocado.

Ya se sabe, desde que uno nace, que no es de buena educación señalar...pero nadie te cuenta que señalar es apuntar hacia algo, es decidir.

Normalmente señalar es dificil. Implica compromiso y riesgo. Ponemos en riesgo, sobre todo, nuestro orgullo. Una vez hemos señalado algo o alguien, se establece un vínculo que solo rompen o el exito o el fracaso. Uno tras otro, la vida dia a dia nos va brindando resultados de todos los momentos en que señalamos algo y la magia está en seguir señalando a pesar de todo.

Yo tengo el dedo enfermo, y ya se sabe que la fiebre nubla el juicio.

te llevo para que me lleves

Te conozco de otra vida
hoy saldrás por la ventana.

Como un puñal
rasgando las tinieblas
si te llevo
es para que me lleves.

Sin hablar, sólo roces
quiero ver tus ojos rojos

Contaré hasta tres
y llamaré a tu puerta
yo te llevo para que me lleves

Una vida
a otra vida...
Para que me lleves.

( Gustavo Cerati. Amor amarillo )

de pulso ... Pulsar

En viaje hacia la redención
la luz no deja de pulsar
creo en el amor porque nunca estoy
satisfecho
es mi salvaje corazón
llega justo a tiempo
llega justo a tiempo

Allí donde quisiste estar
tan cerca de desesperar
es que la vida es gas y es tan dulce
traspasarla
tu aliento es mi respiración
con mi salvaje corazón
los vicios no son del cuerpo
y llega justo a tiempo
llega justo a tiempo

En viaje hacia la redención
la luz no deja de pulsar
si la confusión es una predilección
humana
todo puedo perdonar

Con salvaje corazón
los vicios no son del cuerpo
y llegas justo a tiempo
ahora estoy seguro

( Gustavo Cerati. Amor Amarillo )

a veces - mi cabeza

justo 150

Mejor no tener memoria ni conciencia para no soportar la carga que nos deja lo vivido. Ese pesado equipaje de devenires nos acompaña a todos lados. De esto era muy consciente el chico con la maleta pegada a la cabeza.

La mirada en búsqueda y el pelo en huelga. Vaqueros y camiseta de neutro parecer sobre un cuerpo desdichado por vertical y anexo a una pequeña troller cargada de libros.

Llevaba cercano a las sienes la fatigosa vida del mundo, todos los momentos tristes vividos y soñados, las risas y la esperanza, escritos y padecidos por todos y cada uno de los seres de aquí y de cualquier lado imaginable. Más que una maleta aquello era un tesoro. Aquel bello suplicio respondía ante la llamada del curioso o el dubitante, solo ante estos seres las alas de la maleta se abrían y cambiaban de residencia posados en otro chico. Libre.