cuando menos te lo esperas (made in libano)

: )

un vintage

Cygnus atratus

El cisne negro es una especie de ave anseriforme de la familia Anatidea endémica de Australia. Fue descubierto en 1697, a principios del siglo XVIII, los colonos ingleses que volvieron de Australia trajeron consigo, en las panzas de sus barcos, un cargamento de cisnes negros. Los cisnes negros son originales de la isla austral y hasta ese momento, se pensaba que todos los cisnes eran blancos, porque eran blancos todos los que se conocían. La intrahistoria de esta historia es que este hecho supuso una conmoción en la sociedad inglesa. Aunque nos pueda parecer algo ingenuo lo cierto es que la aparición de una especie de cisnes de un color distinto al que estaban acostumbrados a ver, supuso para los habitantes de la época una fuente de debate y de polémica. Ha sido el favorito de los estanques ornamentales de Europa, y posteriormente de América. Pero no se ha asilvestrado en estos continentes.

Día uno

Día uno. ¿Cómo queréis ser? Vosotros que podéis elegir.
Dejando a un lado las reencarnaciones, las almas imperecederas, las nubes prometidas y alguna hoguera inesperada, perdonen la impertinencia pero aquí del primero al último vamos a morir. Pues bien, ¿Con qué nos quedamos?.

Ya sé, ya sé, No es tan sencillo. Son muchas las sensaciones, pensamientos, motivaciones, instintos, obligaciones, rutinas, despechos, alergias, sinergias...que mueven a cada persona a cada instante de la vida pero, de veras, -¿Con qué se quedan?-
¿Qué creen que valorarán de ustedes una vez hayan ido al cielo, sean mariposas o estén muertos simplemente?
¿De qué serán autores o partícipes? ¿Cuál será su valor? ¿Buenos? ¿Malos?

Sé que soy pasta blanda en este mundo rudo e insolente, maquina perpetua. Tiemblo. En los peores días los huecos son hondos y me destruyen, cráteres que rompen.
(Y sé que esto apenas se acerca a describirlo: demasiado simple, intenso verde)
Luego te das cuenta de que tu verdadero mundo, tu cosmos; la realidad, es un único día repetido. Un recuento seriado de leves e imperceptibles decisiones. Una búsqueda consciente e implacable de la receta cósmica perfecta. El día de la marmota. Prueba tras prueba. Una búsqueda consciente e implacable del día en que todo esto no sea más que anécdota y suma exacta. Un recuerdo seriado de leves e imperceptibles decisiones. Pocas de ellas son conscientes. Pocas son decisiones.

Además, mucho de lo que cada individuo somos es geográfico. Meramente local. Más allá de eso, las pieles de Hundertwasser. Poco más por decir.

Es uno de enero de dos mil once. Es la única fiesta que respeto; la del tiempo. Lo único en lo que creo y lo único que temo.
A mí, como a Berlanga, eso de morir me cabrea. Será que en el fondo, la vida es de esas pocas cosas que merecen la pena.

Felices fiestas!!!

música

Cuando se tiene una amiga músico el placer es doble. Te acerca un paso más a la magia.

avié

Siempre por navidad me acuerdo. Espero, de corazón, que todo vaya como debe. Aquí dejo, una palabrita tuya, presento a mi blog el flamenco y un beso vuela al Sur!

http://db.tt/xvF6dNp

(por si aún te pasas por aquí, Feliz Navidad)

inacabado

Cuando algo te sorprende por la espalda, cuando aún no se alzan sobre tus hombros las torres de tu muralla abaluartada, tras la que doña Inés de Vila Gloriosa descansa, aún oyes el choque de tripas y madera de pino del perpetuo escuadrón de la victoria, aún sonríes y te llevas alcohol a la mente, y flojeas, aturdida por el día de noticiarios y las tardes en familia. Cuando, mientras otras buscan, tu solo miras. Aún no está previsto que tropieces torpemente con la belleza, aún no es tiempo del discurso nocturno más vehemente, todavía no estas listo para el taxi ni el arrime de mejillas. Esa mano que roza perdida tu espalda.

Hay piezas que de tan intensas son difíciles de escuchar mucho tiempo. Las disfrutas como pocas; puede que nunca encuentres nada parecido.

Luego llegas a casa y vuelas en la cama. Planeas sobre el aire hacia el quizás que amanece, hacia el cursi desperezar, hacia la sonrisa prometida, hacia la foto finish. Pero respiras, sabes lo que eres y sabes lo que hay al otro lado de ese nosotros; de nuevo, la ausencia. Pero es que … pero y si …

Hay sabores que de tan intensos se descontrolan dentro de la boca y paladean, recorren contigo el camino, noche tras noche, durante días. Las disfrutas como pocas; puede que nunca encuentres nada parecido.

Quiero todo esto

Quiero ser informado sobre lo que ocurre

al más alto nivel

Quiero ver a la gente uno por uno

Quiero que me amnistíen por todo lo que pienso hacer

de ahora en adelante

Quiero entrar en los cines sin pagar

Quiero que una persona de fiar escoja mis camisas

y nunca se equivoque

Quiero un informe sobre el comportamiento sexual

de los sexólogos

Quiero que los cocineros no sean obscenos

Quiero que ordenen llevar camisa azul a todos

los que en su día la llevaron

Quiero que no me den gato por liebre

Quiero que el socialismo vaya sin más

directamente al grano

Quiero aprender inglés en 15 días

Quiero saber con precisión exacta la verdadera

forma del universo

Quiero que los croissants siempre estén calentitos

y sabrosos

Quiero misas de culo y en latín

Quiero saber si el papel higiénico de la Real Academia

limpia fija y da esplendor

Quiero ser la Madre Abadesa

Quiero que se prohiban los canalones y la plusvalía

Quiero que el Imperio Romano no siga decayendo

de este modo

Quiero que fichen a la policía

Quiero comer Potitos Bledine

Quiero el control de la natalidad con carácter retroactivo

Quiero que se sepa que el presidente de U.S.A. barre

para su casa de una manera descarada

Quiero amor

Quiero lanzarme en plancha y rematar marcando

el sexto gol al Real Madrid

Quiero que Manolo no se quede calvo

Quiero saber si alguien me está robando los calzoncillos

Quiero entablar un juicio

Quiero volver a merendar en la terraza con mis primas

y Tía Catalina

Quiero que me homologuen en Ohio

Quiero que alguien me nombre su Delegado en el Exterior

Quiero que Reus sea puerto de mar

Quiero que me devuelvan la gabardina que me quitaron

el diecisite de Noviembre de 1949 en el Cine Carretas

Quiero que dios exista

Quiero que los Catedráticos de Estética no sean tan feos

Quiero ser de derechas

Quiero jugar al mus

Quiero que no menoscaben mi integridad

Quiero tener aparcamiento reservado dondequiera que vaya

Quiero bailar el rock

Quiero que le salga un sarpullido al Santo Padre

Quiero una mantita en la barriga a la hora de la siesta

Quiero que se firmen todos los acuerdos

Quiero destituir a Bing Crosby de un modo fulminante

Quiero fugarme con la morterada

Quiero comer centollo con Julia y con la Ton

Quiero triunfar como una bestia

Quiero que no se me invite otra vez a disolverme

pacíficamente

Quiero que emplumen a San Valentín

Quiero que Cataluña llegue hasta el Tirol

Quiero un felpudo igual que el del vecino

Quiero considerar seriamente la posibilidad de que

me expulsen de cualquier país

Quiero unas garantías mínimas

Quiero que se suprima la circulación periférica

Quiero que en las cajas de quesitos hayan más quesitos

Quiero ir a las islas Filipinas

Quiero que se elimienen las condiciones objetivas ya que

por culpa de ellas todo sale mal

Quiero que no se tiren más a nuestras mujeres

Quiero tirarme a alguien

Quiero controlar el gasto Público partida por partida

Quiero ser bueno

Quiero que se me paguen daños y perjuicios

Quiero que cada pueblo tenga el gobierno que no se merezca

Quiero que no me avergüencen más en las autopistas

Quiero que no haya clase obrera

Quiero que trasladen las Fallas de Valencia

Quiero que no vuelvan los buenos tiempos

Quiero revolcarme en la alfombra del Hotel des Templaires

Quiero ser hábilmente interrogado para cantarlo todo

a la primera friega

Quiero sardinas en escabeche y pan tostado con aceite y sal

Quiero ascender por méritos de guerra

Quiero que se me incapacite legalmente para no ser ya nunca

responsable de nada

Quiero que no me maten la ilusión

Quiero que no vuelvan a salir goteras en el techo

Quiero que todo el mundo cobre más

Quiero que no se me hinche la barriga

Quiero que me convenzan

Quiero un poco de caridad cristiana

Quiero que todos pasen por el tubo

Quiero un nuevo cepillo de dientes

Quiero todo esto

yo no puedo seguir viviendo así:

es una decisión irrevocable

Goytisolo

Un poquito de todo, como cualquier día casero

Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune noir qui pleure un rêve qui prendra vie, une fois passé Gibraltar.
Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune noir qui se d'mande si l'histoire le retiendra comme celui qui portait le nom de cette montagne.
Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune noir qui meurt sa vie bête de "gangsta rappeur" mais ...
Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune homme qui va naître, qui va être celui qu'les tours empêchaient d'être.
Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune noir qui boit, dans ce bar où les espoirs se bousculent, une simple canette de Fanta.
Il cherche comme un chien sans collier le foyer qu'il n'a en fait jamais eu, et se dit que p't-être, bientôt, il ne cherchera plus.
Et ça rit autour de lui, et ça pleure au fond de lui.
Faut rien dire et tout est dit, et soudain ... soudain il s'fait derviche tourneur,
Il danse sur le bar, il danse, il n'a plus peur, enfin il hurle comme un fakir, de la vie devient disciple.
Sur le détroit de Gibraltar y'a un jeune noir qui prend vie, qui chante, dit enfin « je t'aime » à cette vie.
Puis les autres le sentent, le suivent, ils veulent être or puisqu'ils sont cuivre.
Comme ce soleil qui danse, ils veulent se gorger d'étoiles, et déchirer à leur tour cette peur qui les voile.
Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune noir qui n'est plus esclave, qui crie comme les braves, même la mort n'est plus entrave.
Il appelle au courage celles et ceux qui n'ont plus confiance, il dit : "ramons tous à la même cadence !!!".
Dans le bar, y'a un pianiste et le piano est sur les genoux, le jeune noir tape des mains, hurle comme un fou.
Fallait qu'elle sorte cette haine sourde qui le tenait en laisse, qui le démontait pièce par pièce.
Sur le détroit de Gibraltar, y'a un jeune noir qui enfin voit la lune le pointer du doigt et le soleil le prendre dans ses bras.
Maintenant il pleure de joie, souffle et se rassoit.
Désormais l'Amour seul, sur lui a des droits.
Sur le détroit de Gibraltar, un jeune noir prend ses valises, sort du piano bar et change ses quelques devises,
Encore gros d'émotion il regarde derrière lui et embarque sur le bateau.
Il n'est pas réellement tard, le soleil est encore haut.
Du détroit de Gibraltar, un jeune noir vogue, vogue vers le Maroc tout proche.
Vogue vers ce Maroc qui fera de lui un homme ...
Sur le détroit de Gibraltar … sur le détroit de Gibraltar …
Vogue, vogue vers le merveilleux royaume du Maroc,
Sur le détroit de Gibraltar, vogue, vogue vers le merveilleux royaume du Maroc …



Como ocurre siempre en las épocas
en que socialmente la vida no vale nada,
es preciso saber ver por medio
de los ojos de Eros.
En el tiempo que está por llegar
a Eros incumbe restablecer
el equilibrio roto en provecho
de la muerte.

André Breton

19:46 29.11.2010

Eugène Hénard, 1910
...
Sant'Elia Central eléctrica 1914


Hablemos del futuro

Manifiesto del Futurismo

I. Queremos cantar el amor al peligro, a la fuerza y a la temeridad.
II. Los elementos capitales de nuestra poesía, serán el coraje, la audacia y la rebelión.
III. Contrastando con la literatura que ha magnificado hasta hoy la inmovilidad de pensamiento, el éxtasis y el sueño, nosotros vamos a glorificar el movimiento agresivo, el insomnio febriciente, el paso gimnástico, el salto arriesgado, las bofetadas y el puñetazo.
IV. Declaramos que el esplendor del mundo se ha enriquecido de una belleza nueva: la belleza de la velocidad. Un automóvil de carrera con su vientre ornado de gruesas tuberías, parecidas a serpientes de aliento explosivo y furioso... un automóvil que parece correr sobre metralla, es más hermoso que la Victoria de Samotrhacia.
V. Queremos cantar al hombre que es dueño del volante cuyo eje ideal atraviesa la Tierra lanzada sobre el circuito de su órbita.
Vl. Es necesario que el poeta se desviva, con ardor, con fuego, con prodigalidad por aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales, su ignición.
Vll. No hay belleza más que en la lucha. No debe admitirse un jefe de escuela si no tiene un carácter recalcitrantemente violento. La poesía debe ser un asalto agresivo contra las fuerzas anónimas y desconocidas para hacerlas que se inclinen ante el hombre.
VlIl. ¡Estamos sobre el promontorio extremo de los siglos! ¿A qué mirar detrás de nosotros, que es como ahondar en la misteriosa alforja de lo imposible? El Tiempo y el Espacio han muerto. Vivimos ya en el Absoluto, puesto que hemos creado la celeridad omnipresente.
IX. Queremos glorificar la guerra—única higiene del mundo—el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los anarquistas, las bellas ideas que matan y el desprecio a la mujer.
X. Queremos demoler los museos, las bibliotecas, combatir el moralismo, el feminismo y todas las cobardías oportunistas y utilitarias
XI.Cantaremos a las grandes muchedumbres agitadas por el trabajo, el placer o la rebeldía, las resacas multicolores y polifonas de las revoluciones en las capitales modernas: la vibración nocturna de los arsenales y de los almacenes bajo sus violentas lunas eléctricas, las estaciones ahitas, pobladas de serpientes atezadas y humosas, las fábricas suspendidas de las nubes por el bramante de sus chimeneas; los puentes parecidos al salto de un gigante sobre la cuchillería diabólica y mortal de los ríos, los barcos aventureros olfateando siempre el horizonte, las locomotivas en su gran chiquero, que piafan sobre los railes, bridadas por largos tubos fatalizados, y el vuelo alto de los aeroplanos, en los que la hélice tiene chasquidos de banderolas y de salvas de aplausos, salvas calurosas de cien muchedumbres.

Lanzamos en Italia este manifiesto de heroica violencia y de incendiarios incentivos, porque queremos librarla de su gangrena de profesores, arqueólogos y cicerones.
Italia ha sido durante mucho tiempo el mercado de los chalanes. Queremos librarla de los innumerables museos que la cubren de innumerables cementerios.
¡Museos, cementerios! ¡Tan idénticos en su siniestro acodamiento de cuerpos que no se distinguen! Dormitorios públicos donde se duerme siempre junto a seres odiados o desconocidos. Ferocidad recíproca de pintores y escultores matándose a golpes de línea y de color en el mismo museo.
¡Que se les haga una visita cada año como quien va a visitar a sus muertos llegaremos a justificarlo!... ¡Que se depositen flores una vez por año a los pies de la Joconda también lo concebimos!... ¡Pero ir a pasear cotidianamente a los museos, nuestras tristezas, nuestras frágiles decepciones, nuestra cólera o nuestra inquietud, no lo admitimos!
¿Queréis emponzoñaros? ¿Queréis podriros? ¿Qué podéis encontrar en un anciano cuadro si no es la contorsión penosa del artista esforzándose por romper las barreras infranqueables de su deseo de expresar enteramente su sueño?
Admirar una vieja obra de arte es verter nuestra sensibilidad en una urna funeraria en lugar de emplearla más allá en un derrotero inaudito, en violentas empresas de creación y acción. ¿Queréis malvender asi vuestras mejores fuerzas en una admiración inútil del pasado de la que saldréis aciagamente consumidos, achicados y pateados?
En verdad que la frecuentación cotidiana de los museos, de las bibliotecas y de las academias (¡esos cementerios de esfuerzos perdidos, esos calvarios de sueños crucificados, esos registros de impetuosidades rotas...!) es para los artistas lo que la tutela prolongada de los parientes para los jóvenes de inteligencia, esfervecidos de talento y de voluntad.
Sin embargo, para los moribundos, para los inválidos y para los prisioneros, puede ser bálsamo de sus heridas el admirable pasado, ya que el porvenir les está prohibido. ¡Pero nosotros no, no le queremos, nosotros los jóvenes, los fuertes y los vivientes futuristas!
¡Con nosotros vienen los buenos incendiarios con los dedos carbonizados! ¡Heles aquí! ¡Heles aquí! ¡Prended fuego en las estanterías de las bibliotecas! ¡Desarraigad el curso de los canales para inundar los sótanos de los museos! ¡Oh! ¡Que naden a la deriva los cuadros gloriosos! ¡Sean nuestros los azadones y los martillos! ¡Minemos los cimientos de las ciudades venerables!...

Los más viejos entre nosotros no tienen todavía treinta años; por eso nos resta todavía toda una década para cumplir nuestro programa. ¡Cuando tengamos cuarenta años que otros más jóvenes y más videntes nos arrojen al desván como manuscritos inútiles!...Vendrán contra nosotros de muy lejos, de todas partes, saltando sobre la ligera cadencia de sus primeros poemas, agarrando el aire con sus dedos ganchudos, y respirando a las puertas de las Academias el buen olor de nuestros espíritus podridos, va destinados a las sórdidas catacumbas de las bibliotecas!...

Pero no, nosotros no iremos nunca allá. Los nuevos adelantos nos encontrarán al fin, una noche de invierno, en plena campiña, bajo un doliente tinglado combatido por la lluvia, acurrucados cerca de nuestros aeroplanos trepidantes, en acción de calentarnos las manos en la fogata miserable que nutrirán nuestros libros de hoy ardiendo alegremente bajo el vuelo luminoso de sus imágenes.
Se amotinarán alrededor de nosotros, desbordando despecho, exasperados por nuestro coraje infatigable, y se lanzarán a matarnos con tanto más denuedo y odio, cuanto mayores sean la admiración y el amor que nos tengan en sus entrañas.
Y la fuerte y sana injusticia estallará radiosamente en sus ojos. Y estará bien. Porque el arte no puede ser más que violencia, injusticia y crueldad.
Los más viejos de entre nosotros no tenemos aún treinta años, y por lo tanto hemos despilfarrado ya grandes tesoros de amor, de fuerza, de coraje y de dura voluntad, con precipitación, con delirio, sin cuenta, sin perder el aliento, a manos llenas.
¡Miradnos! ¡No estamos sofocados! ¡Nuestro corazón no siente la más ligera fatiga! ¡Está nutrido de fuego, de valor y de velocidad! ¿Esto os asombra? ¡Es que vosotros no os acordáis de haber vencido nunca!

En pie sobre la cima del mundo arrojamos nuestro reto a las estrellas!

¿Vuestras objeciones? ¡Basta! ¡Basta! ¡Las conocemos! ¡Son las consabidas! ¡Pero estamos bien cerciorados de lo que nuestra bella y falsa inteligencia nos afirma!
–Nosotros no somos–decís–más que el resumen y la prolongación de nuestros antepasados.
¡Puede ser! ¡Sea! ¿Y qué importa? ¡Es que nosotros no queremos escuchar! ¡Guardaros de repetir vuestras infames palabras! ¡Levantad, más bien, la cabeza!

¡En pie sobre la cima del mundo lanzamos una vez más el reto a las estrellas!

13:53

mi vida es un rollito

un tiempo en inglés

a third! a toast! one more year!

No wasting time over my skin
nothing else matter in my mind
one or two chords
you've got all the time;

to lose your head
to take a drink
to turn around
and feel your way through
to try different ways.

Nothing happens now,
but all is changing.
The socks are round the corner
and i'm at home.

Just one piece of cake for me.
Just one wish you can ask for.

otra cosa

es


to

no

es


un



p f c


e s


o

tra

cosa

ennio morricone

Para los que no conozcan al compositor, ..., para los que no hayan visto la película ..., en fin, esta todo muy bien, no nos pongamos melodramáticos. Y sí, es una peli de hollywood ...

Buena música en domingos de encierro ( ya sé que el clip podría estar más elaborado pero fue el que encontré, perdón )

amos, marry me!

Diez años y casi tres horas

Estaba decidida a escribir esta vez al amor de pareja pero, déjenme que dedique unas lineas a otro típo de amor. Una de mis grandes amores: la leonesa libanesa.

Si son seguidores históricos de este blog quizá hayan oido hablar de ella e incluso puede que se la cruzásen pastando relajadamente en su hábitat natural: el tiempo con espacio indefinido.
Cuando uno decide ponerse el delantal de escritor y pintar su pared, creo que el reto no es describir el punto gordo sino acercarse a transmitir, al menos en una ínfima parte, tu realidad más genuina; lo que sientes.

Bea, me desnudas y me vistes a tu antojo. Y no sé que carajo haría sin tí.

entreacto

( y ahora, si pasan a la salita, abran por la página seis y encontrarán un breve artículo ... puede que al amor de pareja. Judguen ustedes mismos )

No sé ... cursi?

Quizá no sean esas las pupilas más azules y tristes que ví en mi vida. Si me fijo no serán ni siquiera azules, bellos ojos que busco en lejanos altares. Más, son ojos cargados de aventura, ojos con criterio y armonía. Me calman. Son maravillosos esos ojos.

No son esas manos, infinitas y angulosas, rítmicas intérpretes de Debbussy, pero ninguna otra mano de entre todas más que esa mece mi alma oscura. Esas manos.

Los paseos. No serán grandes los paseos, grandilocuentes los debates, ni rotundas las réplicas, las discrepancias. Al menos, no siempre lo serán. Pero cada palabra será una falsa certeza, y con ella de la mano, cierto cada silencio y cada risa desesperada de aire. Riguroso y expontaneo cada primoroso llanto, y la riña. No serán los paseos. No caera placentera la hoja de otoño y sudaremos, como todos. Pero se me hace imposible llegar a casa si no paseo y ya no miro de reojo al ver una mesa vacía en un café.

. . .

Quiérame cuanto le plazca. ¡Pero oiga!, ni se le ocurra necesitarme.